160.

Il se tient debout au sommet de la tour, le dos tourné. Il fait nuit, les nuages sont bas, l’air est glacé à cette altitude. Ses cheveux mi-longs battent au vent. Il est 18 heures et il fait sombre. Il ne se donne même pas la peine de se retourner, comme s’il avait déduit de ses calculs l’instant précis où elle allait se trouver à portée de voix.

— Bonsoir, petite sœur. Content que tu sois ici. Bravo pour l’interception de la bombe de la Bibliothèque nationale, au fait. Tu m’impressionnes beaucoup. Je suis fier que tu fasses partie de ma famille.

Il ne s’est toujours pas retourné. Une petite pluie tombe, pénétrante, mais cela ne semble pas le gêner. En bas les voitures ne sont que des files de lueurs fugitives d’où montent parfois des crissements de pneus.

— Pendant que tu sauvais les lecteurs de la Bibliothèque nationale, moi j’étudiais les probabilités de l’Histoire. D’ici, d’en haut. Plus on est haut, plus on voit loin. Et…

Il s’arrête, comme en suspens.

La pluie redouble. Autour d’eux, les pylônes supportant les diverses antennes radio s’élèvent comme des arbres morts. À leurs pieds, on voit luire les rails servant à faire circuler la nacelle de nettoyage des vitres extérieures, avec ses deux longs bras articulés.

— … Dans mon atelier, il y a quelques heures, alors que je recoupais toutes les informations accumulées depuis des mois et que je les plaçais dans mes équations de prospective, j’ai eu la fulgurance ultime. J’ai tout compris…

Le vent fait tourbillonner la pluie, par rafales. Elle est glacée, et Cassandre ne peut s’empêcher de frissonner :

DE QUOI PARLE-T-IL ? POURQUOI S’EST-IL SOUDAIN ARRÊTÉ DE PARLER ?

Pour la première fois, le silence d’un interlocuteur lui est insupportable. Elle découvre la même impatience qu’ont ressentie tous les gens à qui elle opposait son mutisme.

— Qu’as-tu compris ? questionne-t-elle enfin.

— Nous allons vers la Grande Catastrophe.

Nouveau temps mort. Puis il reprend :

— Parce que les humains sont des bêtes stupides et autodestructrices.

Il a un ricanement cruel et triste.

— Les Mayas avaient pris conscience que leur civilisation touchait à son terme, alors ils se sont suicidés. Moi j’ai dû étudier longtemps pour en arriver à la même conclusion. Nous sommes à une époque non pas de sortie de l’obscurantisme mais de retour à un obscurantisme bien plus profond. Crois-moi, mes observations et mes calculs sont formels. Le pire est devant nous, et rien ne pourra l’empêcher. Rien ! Les Mayas ont prévu la fin de l’humanité pour 2012 et c’est ce qui va se passer.

À nouveau il se tait, comme s’il attendait un signal qui ne vient pas. Puis il reprend :

— Le monde finira le jeudi 21 décembre 2012, au lever du jour sur Tolum au Yucatàn, pour être précis. À ce moment-là, se mettra en place un alignement de planètes et d’étoiles qui ne se produit qu’une fois tous les 26 000 ans. Des tremblements de terre surviendront, suivis par une longue période glaciaire.

Un éclair illumine le ciel et fait trembler la tour.

— À mon avis, les quelques années qui précéderont cette date fatidique seront les pires. Il y aura tout d’abord la grippe porcine, ou aviaire, ou bovine. La vengeance des cochons, des bœufs et des poulets. Quelle ironie, non ? Puis ce sera le terrorisme généralisé mettant les capitales libres à feu et à sang et avantageant les dictatures, surtout les plus fanatiques. Au moins, ce sera clair pour ceux qui n’avaient pas compris la géopolitique. Ce sera même « lumineux ».

À nouveau un éclair fend les nuages.

— Puis s’ensuivra la souillure irrémédiable de l’air, de l’eau, de la terre. La prolifération de l’abrutissement des foules, qui sera l’unique forme d’expression intellectuelle tolérée. Les mensonges passeront pour des vérités, les vérités pour des mensonges. Et ce seront aux défenseurs de ces dernières, et à eux seuls, qu’il sera demandé de fournir la preuve de leurs allégations. Puis, progressivement, on inversera tout. Le bien passera pour le mal. Le mal pour le bien. Jusqu’à l’apothéose. L’autodestruction comme objectif final rock’n’roll de l’espèce, admis et attendu par tous.

Il se penche vers le vide.

— Tous ces films d’horreur qui ont tant de succès sont les miroirs dans lesquels les humains voient leur futur. Et ils trouvent le spectacle de leur déclin fascinant.

Il hausse les épaules.

— On ne peut rien faire. Tout projet de sauvegarde est appelé à échouer. Notre civilisation est condamnée, tout comme les fruits sont destinés à mûrir, à pourrir puis à choir. Notre monde est en voie de putréfaction. Seuls survivront les mouches, les rats et les charognards. Nos derniers compagnons de misère.

— Non, dit Kim. Nous pouvons agir.

Le jeune homme aux cheveux mi-longs se retourne lentement vers ce nouvel interlocuteur.

— Bonjour, Kim Ye Bin. Ton enthousiasme et ta naïveté juvénile font plaisir à entendre. Toi qui aimes les jolies phrases, j’en ai une pour toi : « Les optimistes sont des gens mal informés. »

Son rire grêle se transforme en ricanement inquiétant, tandis qu’il ajoute :

— Cette phrase résume tout.

Maintenant qu’il leur fait face, Cassandre l’observe pour la première fois. Il n’est pas qu’un pinceau ébouriffé, il a un vrai visage avec des traits fins, presque féminins.

Il me ressemble.

Mêmes grands yeux gris, à peine plus foncés, mêmes cheveux. Ses pommettes sont un peu plus hautes, ses lèvres plus fines, et il a plusieurs balafres et cicatrices sur le visage, sans doute dues à son accident de camion.

Elle le trouve beau.

— Ne me regarde pas comme ça, petite sœur. On ne peut plus rien pour moi. Je me suis trompé, mais j’ai appris la vérité : « On ne peut pas changer le futur. »

À nouveau un éclair d’orage tout proche fracasse le ciel. La pluie redouble, elle tambourine sur les pylônes comme des mains s’acharnant sur un tam-tam.

— Pauvre petite sœur. Ce n’est pas notre faute. Nos parents nous ont volontairement rendus différents, ils nous ont conditionnés pour une chimère : voir l’avenir. C’est leur délire. Pas le nôtre. Ils ne nous ont pas demandé notre avis. Être lucide est une malédiction. Mieux vaut ne pas voir. Comme il doit être apaisant d’être crétin béat, de ne pas savoir, de croire les mensonges, de hurler avec les loups, d’encourager les prédateurs à tuer, d’aller dans le sens de la pente. Comme il doit être agréable de polluer, de trouver des excuses aux tyrans et des défauts aux victimes.

La pluie les fouette et Cassandre a de plus en plus de difficultés à entendre la voix quasi féminine de son frère.

— Nous avions de drôles de parents, petite sœur. Ils nous ont transformés en autistes, puis en machines à voir le futur, mais ils ont oublié de nous aimer. Toi et moi, sœurette, nous savons accomplir des actes extraordinaires mais nous ne savons pas aimer, car nous ne l’avons jamais été. Nous sommes les extraordinaires Expériences 23 et 24 sur l’autisme volontaire, en vue du développement d’un talent extraordinaire de visionnaire.

Daniel fait à nouveau grincer son petit rire triste.

— C’est pour cela que je suis parti de la maison. Je ne voulais pas entrer dans leur jeu. Je voulais diriger mon destin. C’est pour cela que je ne t’ai pas connue. Quant à toi, petite sœur, tu es allée toute seule encore plus loin. Je crois que tu as oublié ton enfance pour ne pas avoir le poids de la mort de nos parents sur la conscience. Mais il faut apprendre un jour à retourner dans le dépotoir de sa mémoire, pour retrouver les morceaux de soi qu’on a abandonnés. Tu l’as fait, non ?

Son regard se fait plus perçant.

— Quand on a la maîtrise de son cerveau droit, on peut se permettre cela, hein ? Effacer l’enfance qui ne nous plaît pas. On peut accomplir des tas de choses. On peut revenir en arrière au-delà de notre naissance. L’as-tu fait, Cassandre ?

Elle hoche la tête, doucement.

— Très bien. Tu as vu ton karma ? Tu as étendu ton empathie à d’autres formes de vies animales et végétales, tu as vu ta source, tu es remontée jusqu’au big-bang, hein ?

— Oui.

— Donc, maintenant, tu es comme moi, un esprit plus large, plus sensible, plus conscient, mais plus douloureux aussi. Comment disait maman, déjà : « Tout ce qui est en plus s’équilibre avec ce qui est en moins. »

— Oui, répète-t-elle.

Elle approche.

— Oh non ! N’avance pas, petite sœur.

Voilà donc mon nouveau nom. « Petite Sœur. »

— Tu te demandes pourquoi je t’ai donné rendez-vous ici ? Parce que j’ai une dette envers toi. Ou plutôt non, un devoir. Celui de t’informer.

Elle distingue ses yeux qui brillent derrière ses cheveux agités par le vent.

— J’ai tout essayé avant toi. Je ne fais que te dire par avance ce que tu vas découvrir bientôt. On ne peut rien sauver. Nous ne pouvons pas les avertir. Car ils ne veulent pas savoir. Ils sont trop… bêtes !

Cassandre risque encore un pas malgré tout, plus lentement.

— « Ils entendent mais ils n’écoutent pas. Ils voient mais ils ne regardent pas. Ils savent mais ils ne comprennent pas. » Nous n’avons aucune chance d’être écoutés. Nous n’avons aucune chance de sauver l’humanité. Ce que tu as accompli pour les victimes des attentats n’est qu’une goutte d’eau dans l’océan.

Kim, à son tour, essaie d’avancer sur la pointe des pieds, de manière quasi imperceptible.

— Moi, je ne supporte plus la primitivité de mes congénères, je ne supporte plus ce monde qui tend vers la barbarie avant de se diriger tout droit vers l’autodestruction. « Heureux les premiers morts, ce seront ceux qui souffriront le moins. »

Il faut réduire davantage encore le fossé qui nous sépare. C’est mon frère des étoiles. Nous avons le même sang, les mêmes gènes, presque la même histoire. Il faut que je trouve les mots. Tout d’abord, abonder dans son sens.

— Ils sont comme un troupeau d’autruches qui, voyant venir le danger, préfèrent s’inventer des mensonges plutôt que d’affronter les difficiles vérités, articule-t-elle.

— Non, ce n’est pas la bonne comparaison, petite sœur.

— Ils sont comme un troupeau de lemmings qui avance dans la mauvaise direction, reprend Kim.

— Ah, ton ami est plus précis. C’est vrai. Ils n’ont même pas peur. Ils sont dans l’allégresse, fascinés par leur propre mort. Rien ne pourra leur faire faire demi-tour. Surtout pas la raison ou l’instinct de survie. Rien ne pourra les détourner de la chute finale. Tout au plus peut-on, de façon infime, les ralentir. C’est un troupeau de masochistes. As-tu vu en Iran ces types qui se flagellent jusqu’au sang en marchant en longues processions ? Ils ont un sourire extatique. Ils préfigurent le futur de l’humanité. Un jour, les 6,7 milliards d’humains défileront en procession vers l’extinction, en se flagellant jusqu’au sang avec ce même sourire béat.

— Tous ne sont pas ainsi, grand frère.

— Si. Tous. Tous autant qu’ils sont. Ils ne le savent pas. Ou ils font semblant de ne pas le savoir. Ils aiment la douleur, ils aiment la déchéance, ils aiment le meurtre, les massacres et la mort. As-tu remarqué que le noir était la couleur à la mode ? Et, depuis peu, un motif qu’on retrouve partout : un crâne avec deux tibias. Ils savent. L’inconscient de l’espèce sait. Cette ultime catastrophe, ils l’ont admise. Ils ne font rien pour l’empêcher. Désormais ils la désirent. Et on ne peut rien faire pour les changer.

— Tu as dit dans ta lettre qu’il n’existe pas de pire mot que celui de résignation, grand frère.

— C’est vrai, je l’ai dit et je me suis trompé. Seuls les imbéciles ne changent pas d’avis. J’adore dire cette phrase : « Finalement j’avais tort, je viens de prendre conscience que je me suis trompé. » Tu as remarqué, on ne l’entend jamais à la télé. Personne ne change d’avis.

— Tu as tort ! On peut les sauver !

Il hausse les épaules et se tourne à demi vers le vide.

— Non, cette fois il n’y a plus de marche arrière. J’ai vu où va l’Histoire avec un grand H. Elle va en chantant vers sa déchéance. Comme dans le film Titanic. Il détient le record mondial de fréquentation cinématographique, n’est-ce pas déjà révélateur ? Tout le monde a senti que ce film racontait, à partir d’un événement isolé, la grande Histoire générale. Nous fonçons vers l’iceberg. Nous allons sombrer. Et l’orchestre sur le pont joue un air entraînant pour qu’on pense à autre chose.

Daniel Katzenberg lâche à nouveau son petit rire triste. Le décor noyé par la pluie disparaît peu à peu autour d’eux, happé par un brouillard nouveau.

— Désolé, petite sœur, j’aurais préféré être ignorant et inconscient. Savoir est une malédiction. Savoir et ne pas parvenir à transmettre est une souffrance. Savoir et être incapable d’agir est un supplice. Je t’aime, petite sœur.

La pluie ruisselle sur son visage.

Il sort un papier de sa poche et le froisse dans son poing gauche, il saisit une montre-gousset dans sa main droite, puis il s’avance vers le coin de la terrasse tourné vers le nord-ouest.

Cassandre se précipite pour le retenir.

Trop tard, il a déjà sauté.

Elle ferme les yeux et hurle.

— Non ! ! ! ! … pas…